Quando era adolescente, era um poeta prolífico.
Não era um bom poeta – nem de perto – mas não me importava. Não planeava mostrar o meu trabalho a ninguém. Escrevia simplesmente porque o adorava.
Passava horas no meu quarto, num parque, ou mesmo naqueles momentos calmos na escola, a tirar palavras da minha cabeça. Editei e aperfeiçoeie, por vezes, pus essas palavras em música.
Na faculdade, consegui manter o hábito durante algum tempo, mas quando me licenciei, a poesia tinha sido preterida por actividades mais “importantes”.
No início, não senti a sua falta. Estava tão ocupada a perseguir a minha nova carreira que me esqueci completamente de como gostava de escrever poemas e canções.
Mas, passados alguns anos da minha vida pós-universitária, comecei a sentir que faltava alguma coisa. Alguma faísca, alguma criatividade, tinha-se esvaído. Não sabia bem porquê, até que um dia me apercebi.
Sentia falta de escrever poesia.
A batalha pelo meu tempo
Desde que me apercebi disso, voltei a tentar escrever poemas e canções, só por diversão. Mas o hábito nunca se mantém como no liceu.
A minha desculpa é o tempo. Quando era adolescente, o tempo era abundante. As minhas listas de afazeres eram curtas e era gratificante completá-las e desfrutar do meu tempo livre.
Mas agora, nunca vejo o fim de uma lista de afazeres. Assim que termino uma tarefa, surgem mais quatro no seu lugar.
Entre o trabalho, as tarefas, os projectos pessoais e os objectivos, arranjar tempo para a poesia parece uma frivolidade.
Pior ainda, quando tenho ideias para poemas ou canções, tenho tendência para deixá-las passar por cima de mim e ir embora.
Em vez de gastar dois segundos a anotar a ideia, avanço com trabalho mais “prático”. Digo a mim próprio: “Oh, isso é bom. Vou lembrar-me disso mais tarde”.
Adivinhe de quantas ideias me lembrei até agora.
“Cem refeições sem mostarda”
Um dia, sentindo-me particularmente deprimido pela minha incapacidade de arranjar tempo para a criatividade, li alguns conselhos do livro de Mary Oliver Suba a corrente, que me tocou profundamente.
Escreve que a criatividade precisa de tempo ininterrupto e solidão e que, embora algumas interrupções venham de exigências externas, muitas delas são “do próprio eu”.
“E o que é que tem a dizer? Que tem de telefonar para o dentista, que está sem mostarda, que o aniversário do seu tio Stanley é daqui a duas semanas. Você reage, claro. Depois, regressa ao seu trabalho, apenas para descobrir que os diabinhos da ideia fugiram de novo para a névoa.”
Para captar e alimentar estas ideias, escreve Oliver, é necessária uma abordagem diferente:
“São seis da manhã e estou a trabalhar. Estou distraído, descuidado, desatento às obrigações sociais, etc. É como tem de ser. O pneu fura, o dente cai, há um problema. O pneu fura, o dente cai, haverá cem refeições sem mostarda. O poema escreve-se”.
Para Oliver, todas as suas responsabilidades, a mundanidade da vida, eram secundárias em relação ao seu trabalho criativo.
Ocorreu-me, então, que o meu problema não era de todo o tempo. Era uma questão de valor.
Quando me recusei a interromper a minha rotina quando me recusei a passar o tempo a escrever para ir às compras, reforcei a crença de que esses poemas ou canções não eram importantes.
Não sou nenhuma Mary Oliver; não aspiro a ganhar a vida a escrever poesia ou canções. Mas eu sabia que, se continuasse a ignorar essa parte de mim, só iria acabar em arrependimento.
Nesse momento, decidi que não queria que a minha escrita criativa continuasse a ser ofuscada por pneus com enchimento adequado e mostarda.
A decisão de parar
No outro dia, eu estava a fazer recados na minha mota. Estava com pressa – tinha bastante trabalho para fazer quando chegasse a casa.
Mas quando estava a descer a autoestrada a 65 mph na faixa da esquerda, ocorreu algo raro e mágico.
Uma canção apareceu na minha mente.
Não a música toda, só o refrão. Mas adorei-a imediatamente e soube que a queria guardar.
O meu primeiro impulso foi, como sempre, tentar memorizá-la e esperar que ainda lá estivesse quando chegasse a casa.
Mas depois lembrei-me da mostarda de Mary Oliver. Não ia ficar à espera. Por uma vez, ia valorizar a minha inspiração e honrá-la à medida que acontecesse.
Apanhei a saída seguinte e parei num parque de estacionamento do Burger King. Através do meu capacete, cantei a minha canção para o telemóvel, depois voltei à autoestrada e continuei a minha viagem.
Não me custou mais do que alguns minutos e, provavelmente, também não me custou nada. produtivo nesse dia como teria sido se não tivesse parado.
Mas em troca desses poucos minutos, ganhei tanto em confiança e criatividade.
Dê poder e tempo à inspiração
Fazer uma pausa no meu dia para captar a minha canção foi maravilhoso. Pela primeira vez em anos, não tive de ficar a ver com pesar uma ideia a sair-me da cabeça.
Mas o triunfo desse dia não foi apenas captar aquela canção.
Foi dar o primeiro passo para recapturar o meu espírito criativo e aprender o que significava dar-lhe valor numa nova fase da vida.
Porque, como escreve Mary Oliver:
“As pessoas mais arrependidas do mundo são aquelas que sentiram o chamamento para o trabalho criativo, que sentiram o seu próprio poder criativo inquieto e revoltado, e não lhe deram nem poder nem tempo.”