Uma história simples sobre um homem com uma ideia de mil milhões de dólares, e a falha fatal no seu algoritmo que ele não previu …
[episode hide_listen_to=”true” hide_player_title=”true”]
Bill era um redator em dificuldades com uma grande ideia.
Passava horas e dias a trabalhar em títulos, páginas de destino, anúncios e e-mails para os seus poucos clientes, mas os resultados do seu trabalho não eram muitas vezes dignos de comentário.
Ele já estava farto.
Numa noite quente de sexta-feira, decidiu que iria construir uma máquina – uma máquina de copywriting – que poderia ser alimentada com dados brutos numa extremidade, e que iria cuspir uma cópia altamente convertida na outra.
Se conseguisse fazê-lo bem, o mundo dos negócios iria bater-lhe à porta.
Nos sete meses seguintes, Bill gastou as poupanças de uma vida inteira no projeto. Depois, conseguiu empréstimos bancários e duas rondas de capital de risco para contratar um mecânico de classe mundial, o melhor programador de software de Silicon Valley e para obter os melhores materiais industriais do mundo.
Procurou dados na Internet, em relatórios de consumidores, em revistas de psicologia e nos grandes livros de todos os tempos. Depois trouxe um matemático de topo, um especialista em análise e o professor de lógica da sua alma mater.
A loja estava a funcionar em pleno. Quando a notícia do seu projeto se espalhou, os clientes começaram a farejar. Grandes clientes.
Finalmente, numa noite fria de sexta-feira, Bill e um colega redator – um amigo que tinha sido cético em relação à sua máquina desde o início – ficaram em frente ao gigante acabado.
“Bem, está na altura de lhe dar uma oportunidade”, disse Bill.
Pegou nas oitocentas e setenta e sete páginas de dados sobre os hábitos de compra do produto do seu primeiro cliente que ele e os seus investigadores tinham reunido… e meteu tudo na máquina de escrever.
A coisa cuspiu, zumbiu, convulsionou, vaporizou e sacudiu para a frente e para trás durante doze minutos antes de arrotar uma única página da sua extremidade traseira. Bill, suado e nervoso, pegou nela e começou a ler.
“E então?”, perguntou o seu amigo redator.
Era uma massa quase ilegível de adjectivos, percentagens, testemunhos e apelos à ação, encimada por um título que parecia as instruções de dosagem de um medicamento.
Tentou novamente. E mais uma vez. E mais uma vez. Trabalhou toda a noite, alterando as definições da grande máquina, ajustando a alimentação de dados, exigindo mesmo novos dados à sua equipa. Foi uma busca em vão, a cópia que resultou era inutilizável, na melhor das hipóteses.
Quando o sol nasceu, Bill começou a pensar que a sua máquina de escrever era um fracasso.
“Não percebo. Tenho os dados mais exactos, a melhor engenharia e o melhor algoritmo do mercado. Alguma coisa está a faltar. Algo não está …”
O seu amigo volta a entrar na loja com dois cafés quentes.
“Meu, detesto ser eu a lembrar-lhe”, disse ela, “mas a única máquina de escrever fantástica que existe nesta sala é aquela que está mesmo dentro do seu crânio. É a única máquina que consegue transformar bons dados em histórias verdadeiras e imortais. Aqui tem o seu café”.
Enquanto tomava um gole, a máquina de Bill arrotou uma última página. Estava em branco.
O público não vai sintonizar para ver informação. Você não o faria, eu não o faria. Ninguém o faria ou fará. O público só vai sintonizar-se – e manter-se sintonizado – para ver drama.
– David Mamet
[episode_ad]